Mi infancia tenía un florero
Lleno de flores de plástico
Que no tenían raíces
Ni daban fruto
Y cuya primavera era el día
En que las limpiaban
Con un trapo
Todos los días florecían y
También todas las noches
Hasta que se agrietaron amarillas
Y sus almas de oxidado alambre
Asomaron por los tallos
Entonces mamá las mudó
Del florero al basurero
Donde por última vez florecieron
Y así me di cuenta que ellas
No eran flores de verdad
Aunque tampoco eran de mentira
Eran
Simplemente
Flores.
Publicado en El Men. s/n. s/f..
Hermoso. Gracias, Lizardo.
ResponderEliminarEs precisoso. ^^
ResponderEliminarFE de Erratas.
ResponderEliminarA nuestro público lector
Comunicamos que no es política de "El Men", publicar poemas, menos publicar poemas buenos, menos publicar poemas buenos y tiernos. En la columna en que apareció publicado el poema "Las Flores" del tal Lizardo Cruzado, debió aparecer una nota policial, cruenta, sangrienta y coprolálìca.
Así que informamos a toda la legión de lectores, a los que diariamente sumergimos en un albañal de noticias, que es un grueso error, que el mencionado poema haya salido publicado en nuestro diario.
Les pedimos perdón y prometemos un número escatológico especial, con mucha sangre, muchos muertos, carne, como es nuestra costumbre.
Y al señor Lizardo le advertimos, que de continuar publicando en nuestro diario poemas bellos, definitivos, descuadrantes, de la puta madre, tendrá que vérselas con nuestros abogados.
Atentamente: Los directivos de "El Men".
amén, men
ResponderEliminarQUE VENGAN LAS DEMANDAS, EL PODER JUDICIAL..NO IMPORTA... TU SIGUE CON LOS POEMAS BELLOS DE PUTA MADRE LIZARDO
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